El poeta

El poeta despierta, se levanta de su cama

arrastrando una perpetua ensoñación

y su sonrisa está hecha de una amalgama

entre amabilidad, picardía y obsesión.

El poeta camina a la cocina y desayuna

sale de casa y se pierde sin pena alguna,

el poeta se estira y levanta las manos

piensa y actúa de acuerdo a sus años.

Cambia de cuerpo y de tiempo

así conforme a su necesidad,

 siembra el anhelo y el miedo

en un acto propio de caridad.

El poeta canta las verdades dichas y no dichas

doma a las fieras como letras vivas y no vivas,

cuando escribe no come, no duerme

se ahoga en un verso que no florece.

El poeta no decide

tan solo danza,

cuando no escribe

el poeta trabaja.

Maneja taxis y diseña edificios

atiende llamadas y viaja a sitios,

todo se acumula sobre sus manos

dudas e hipótesis salen de sus labios.

El poeta respira, bebe, desaparece

hormigas marchando en las paredes,

el poeta vive, sufre, goza y muere

igual que cualquiera de estos seres.

El poeta nace y está inclinado a fracasar

ignora la forma en que su voz perdura,

condenado a contemplar la hermosura

cargando un corazón que quiere estallar.

Charla de flores y de huesos

mastica piedras y promesas,

recuerda amantes y muertos

apila balas y sospechas.

El poeta no puede callar

cuando la musa toca su alma,

como a las tres de la mañana

el poeta debe contestar.

Sueña que se le caen los dientes

escucha a las aves con atención,

reúne ideas y ocasiona accidentes

limpia el patio con determinación.

El poeta desnuda su existencia

a través de libros, paredes, servilletas,

una forma invisible de materia

el poeta es eterno mientras tú lo leas.

Al sur de la nada

Me tocan puntas frías invisibles

sin prisa y sin pausas,

es viento ligero que me arrastra

aunque yo no quiera ir,

pensé que buscaba un puerto, un campo

o una hacienda

pero la verdad es que no quiero nada,

nada que me ate.

Yo quiero seguir vivo, tan solo camino

pero no sé quién me lleva y desconfió

si soy yo o será otro el que camina.

Si las puntas frías del viento son dedos

juntando las cosas que son suyas

extraviadas por algún descuido.

Entre mariposas blancas y las hojas cafés,

por aquí cerca se escuchan rugir los pájaros

mientras me alejan más.

Hacia el sur de nada, calle abajo

ahí es donde cantan los fantasmas.

Sus palabras como rostros míos

que soñé a través de calles despiertas.

Me colocan en el centro de nada

cantándome  las vidas dichas por la historia.

Cesa el viento, ahora sé qué dirección tomar.

Pobre hombre

Soy pequeño y me compadezco,

reconozco y expreso mi sufrimiento,

en tristes palabras que me recuerdan otros tiempos,

me oscurezco y mi mente se queda en ecos dispersos,

qué fácil es mirarse y sentir lástima propia,

qué confortable es estremecerse en la miseria,

y solicitar al cielo una bendición,

y esperar sin ninguna otra acción,

pero qué difícil es ver la miseria ajena,

enterarse y compadecerse del hombre,

qué difícil escuchar el dolor y la pena

¿Quién de nosotros merece ser pobre?

¿De qué manera escribo?

Cuando escribo yo soy yo,

no escupo palabras ni vomito viseras,

tampoco devoro flores ni vivo con mariposas,

no quepo en complicadas métricas

ni en las definiciones,

poseo todas las formas del ser

y vivo en todas las experiencias,

me pierdo en lo más sencillo,

no poseo el resplandor de los maestros,

pero mi luz fulgura como el diamante,

siento las palabras en cada voz que escribo,

así como las piedras entre mis dedos

y la brisa silbando a mis oídos,

me entrego a cada verso,

hasta romperme los huesos,
hasta acariciarme el alma

y abandonarme con los sentidos

a la manifestación de la palabra,

cuando escribo soy común y verdadero.

La respuesta de un hombre arrepentido

Al partir, solo una fue mi ambición,

poner en tus manos más que flores,

apartar de ti la niebla de incertidumbre,

mantener el calor de nuestro hogar,

apartarnos del hambre y la pobreza,

antes de sentir el frío desalmado,

tomarte en mis brazos y sostenerte

con el fulcro de mi esfuerzo amoroso,

ofrecer algo para calmar cada necesidad,

algo para tener algo por fin,

por eso marché en busca de mis  anhelos,

más lejos de lo que pude haber soñado,

corrí por la ciudad, entre salvaje ley

todo lo que quieras es tuyo, tómalo,

así, quise hacer mío el mundo

para entregártelo a ti,

pero me volví mundo

y me volví olvido y enemigo,

defendiendo causas que no eran mías,

me alimente de codicia y conmoción,

mientras el mundo devoraba mis intenciones

y me ofrecía cada vez más altura, más valor,

más vanidades que tú no querrías,

quisiera volver a sentirte en mí,

mujer, hoy escuche tu reclamo,

y al observar toda mi locura

entiendo que tu amor destruye las ilusiones,

que esta gloria solo dura un instante

 y que ya lo tengo todo a tu lado,

Oh amor, mi amor, amor de mi vida,

ya respondo a tu reclamo, ya vuelvo a ti.

Hastío

Ayer estaba tan molesto,

vete de aquí,

hoy estoy incomprensible,

ya no recuerdo si existes,

mañana estaré desesperado,

vuelve por favor.

Laura

El transporte recorre la avenida,

Laura va, ya regresa de la escuela,

sentada, ignorando todo sin querer,

el tiempo no la puede alcanzar,

Laura se pierde, solo queda su cuerpo,

siguiendo una rutina que no tiene fin,

sus ojos distantes reflejan

anhelos en su iris de miel,

su piel de avellana clara

está cubierta de lamentos,

su cabello teñido de otoño

cae hasta su mentón

y sus grandes labios

lo dicen todo con suspiros,

es tan hermosa su tristeza,

como flores en la nieve,

inconsolables que no mueren,

quizás sueña que nadie la mira,

que hace el amor o que baila,

que cubre de besos los días

haciendo verdad su pasión,

que vive fuera de la ciudad

o fuera de este mundo

y se muerde los labios,

su corazón ya partió

a donde los jilgueros

no paran de cantar,

tejiendo los sueños

que cruzan montañas,

pero todo está afuera, lejos,

nadie sabe a dónde quiere ir,

nadie conoce su desilusión

ni las formas de su espera,

el transporte se detiene en la avenida,

Laura va, ya regresa de la escuela.

El reclamo de una mujer enamorada

Estoy cansada, adormecida

por una soledad sombría,

devastada, muda y triste

como flores sedientas,

pero mi deseo por verte

alimenta mis fuerzas,

yo misma avivo el fuego

que inquieta mi alma,

cada parte de mí reclama tu esencia,

vuelve a mí, vuelve a mi pecho malherido,

que alguna vez fue para ti

un refugio y un consuelo,

vuelve a mí, vuelve  a mis labios sinceros,

que alguna vez te colmaron

de besos y buenas palabras,

vuelve y haz tuyos mis dones y mis lágrimas,

las mieles y los perfumes que destila mi piel,

las horas de mis ojos, las letras de mi nombre,

sobra que te ofrezca lo que ya te pertenece,

toda yo soy innegablemente tuya

y todo tu eres indudablemente mío,

sabes de esta aura, nuestra entrega,

ningún resplandor ni espejismo

presionará de tal forma

como para hacerme ceder,

te ruego que abandones

lo que no te hace feliz,

toda la novedad que

desdibuja tu esencia,

te pido que retornes a mi amor,

que ya te estoy alumbrando

el camino con mi luz.

Volver al hogar

Cuando parto, me pertenece el polvo de esta tierra, la brisa que mueve las cosas, los gritos ahogados y los besos que no serán, son mías las flores que brotan en la piel, la sensualidad del horizonte y la soledad de las calles, son míos los rayos de sol que se filtran por las ventanas y las esperanzas envueltas en confusos colores, mío es también, el sufrimiento y la agonía final, con todos sus clamores y angustias, las piedras de río y las risas comunes, poseo cada una de las voces del camino público y me apropio de las miradas que me persiguen, sé de todo cuanto ocultas con tu hermoso silencio y soy dueño de la luz que rodea mi alma. Soy un poeta brillante, soy un inconsciente, un ignorante, soberano celoso de todo lo que me pertenece y lo libero de esta tiranía, lo libero de este mundo y de mí mismo escribiendo sus cantos y sus rimas.

Cuerpos silvestres

No me encontrarán

con sus gestos falsos,

me refugiaré

en las voces y en los astros

de la inconsolable noche,

noche de tristes poemas.

No me adornarán

con sus prendas de barro,

yo me fundiré

en las piedras y los llantos

de mi hermana tierra,

tierra de cantos andantes.

No me atarán

a la sombra de un arma,

mientras sus ojos brillen

sus pies me guíen

yo estaré libre,

libre de ensueños y vanidades.

Y me mirarán

entre los cuerpos silvestres,

me renovaré

y cada acto desde ahora

será un acto de amor,

amor al hombre y a la vida.

Añoranza perdida

Estimo que no tiene sentido soñar

en un mundo muerto,

que esconde violento

entre las culpas sus ojos para llorar.

Decorando el duelo,

tanto está el suelo

desgastado de sinceridad

y solo percibe las miradas

que atienden su necesidad,

van llenando de miserias,

hacen ruidos controlados en la usina,

son solo trabajos sin valor,

han estado fabricando alas de arcilla

apartándose de su fervor.

Que renuncie a sus desvelos

y dile que se descalce de su soledad,

vuelva la luz a los momentos;

si es que se olvida de tanta vanidad

entonces ya tendrá a donde ir,

tal vez mañana despierte

para así alcanzar su devenir,

el te añora y quiere verte.

Sugerencia

Hacia adelante, hacia adelante,

caminos novedosos e inquietantes,

una vocecilla dulce

como el hechizo de una encantadora,

va hacia adelante despertando pasiones

olvidadas, ignoradas y primigenias,

deseos oníricos embriagantes,

ecos danzantes que revolotean

como abejas enloquecidas,

vientos que musitan verdades brutales

y luego gritan con vigor dolores futuros,

me tientan con vanidad

y me incitan con placer,

todo aquello se mira bello y brillante

y útil y necesario,

pero va hacia adelante y cambia,

acelerado, sincopado, ralentizado,

donde se habla y se sabe de todo y de nada

y te deja el corazón hinchado,

más enfermo, más potente, más atado,

sin garantía, sin miedo y sin retribución,

con grandeza y terquedad,

es un alud.

Te quedas inmóvil y te lleva hacia adelante

y piensas que eres tú pero ya no eres tú,

trágica energía, tremendo movimiento,

enfermiza velocidad, prolijo tormento

y entonces te das cuenta que todas esas noches sin dormir,

desgarrándote los sentidos con ese encanto,

han sido inútiles.

Y bueno entonces, bien sugiero que te retires

antes de que sigas adelante.

Mal trato

Prometen hacer lo que él pida

y grita para que todos lo vean,

las yemas de mis dedos gotean

un carmesí que arde con vida,

desaparece con lentitud feroz

al ritmo de su terrible voz.

Si las frotas entonces descansan

pero todo cuanto toco me posee

y aquello que miro hace que desee,

si supieran la maldición que cantan.

Su resplandor te llama,

reconforta apacentando necesidad

con brutalidad gozosa y falsedad

que a todos nos difama.

Es el precio de este trato,

la efusión aprieta su mano,

ya nadie sabe lo que pasa,

atrapado por el ruido blanco,

con una piel sucia y falsa

ahora, eres tú el que sangra.