Temporal

El suspiro propio es una espada

alojada en el pecho,
que no alcanza el corazón,
pero lo tiene aprisionado. 
Como si al moverse un poco, 
un breve dolor metálico, 
que se sentía olvidado,
soplara de adentro hacia afuera.
Viento frío que no corta,
solo se escapa y te duerme.
El suspiro ajeno es un trueno, 
o como una llama suave
que de pronto se ensancha
y se vuelve pequeña otra vez.
Viento frío que no corta,
solo se anuncia y te despierta.
Creo que no sabría decir
cual me estremece más,
y la verdad, ninguno es igual.
Pero todo suspiro que escapa
parece que quiere
volverse un temporal.

Gárgola

Oculta entre las piedras y los peatones

hay una voz que el tiempo desordena,

una vigilante cautiva

y segura de ser libre,

encargada de no intervenir

ante las caras de espanto

que son arrojadas al aire

por el pobre y necesitado,

no sufre ni conoce el placer,

solo la vigilia inmutable

y abrazada por el óxido,

una causa que no entiendo ni soporto

mientras me toca con sus ojos de metal.