Temporal

El suspiro propio es una espada

alojada en el pecho,
que no alcanza el corazón,
pero lo tiene aprisionado. 
Como si al moverse un poco, 
un breve dolor metálico, 
que se sentía olvidado,
soplara de adentro hacia afuera.
Viento frío que no corta,
solo se escapa y te duerme.
El suspiro ajeno es un trueno, 
o como una llama suave
que de pronto se ensancha
y se vuelve pequeña otra vez.
Viento frío que no corta,
solo se anuncia y te despierta.
Creo que no sabría decir
cual me estremece más,
y la verdad, ninguno es igual.
Pero todo suspiro que escapa
parece que quiere
volverse un temporal.

Previo al ensueño

Tengo ganas de caer en un sueño profundo

diferente a todos mis sueños anteriores,

nacido de la noche y tu coro rotundo.

Que mis ojos resistan ante sus captores,

mientras mis brazos se sumergen al trasmundo

de amapolas y almohadones de colores.

Que mi mente combata el sopor embriagante

hasta que mis párpados cedan al conjuro

y mi respiración a tu forma cambiante.

Quiero hundirme completo y atravesar el muro,

quiero volver ligero y de rostro radiante,

hazme despertar en algún tiempo futuro.

Un placer sin nombre

Nada se levanta de mi cama,

nada entretiene alegre al nuevo día,

nada se aburre y luego me llama,

nada establece que siempre varía.

No quiero apresurar mi jugada,

podría disfrutar de estas sesiones,

estar muy contento de hacer nada.

La casa casi se siente vacía,

podría tomarme unas vacaciones

pero no sé si acaso volvería.

Nada nunca me intentaría herir

nada se quiere quedar aquí

nada se ríe cuando me ve reír

nada ocurre, siempre frente a mí.

El poeta

El poeta despierta, se levanta de su cama

arrastrando una perpetua ensoñación

y su sonrisa está hecha de una amalgama

entre amabilidad, picardía y obsesión.

El poeta camina a la cocina y desayuna

sale de casa y se pierde sin pena alguna,

el poeta se estira y levanta las manos

piensa y actúa de acuerdo a sus años.

Cambia de cuerpo y de tiempo

así conforme a su necesidad,

 siembra el anhelo y el miedo

en un acto propio de caridad.

El poeta canta las verdades dichas y no dichas

doma a las fieras como letras vivas y no vivas,

cuando escribe no come, no duerme

se ahoga en un verso que no florece.

El poeta no decide

tan solo danza,

cuando no escribe

el poeta trabaja.

Maneja taxis y diseña edificios

atiende llamadas y viaja a sitios,

todo se acumula sobre sus manos

dudas e hipótesis salen de sus labios.

El poeta respira, bebe, desaparece

hormigas marchando en las paredes,

el poeta vive, sufre, goza y muere

igual que cualquiera de estos seres.

El poeta nace y está inclinado a fracasar

ignora la forma en que su voz perdura,

condenado a contemplar la hermosura

cargando un corazón que quiere estallar.

Charla de flores y de huesos

mastica piedras y promesas,

recuerda amantes y muertos

apila balas y sospechas.

El poeta no puede callar

cuando la musa toca su alma,

como a las tres de la mañana

el poeta debe contestar.

Sueña que se le caen los dientes

escucha a las aves con atención,

reúne ideas y ocasiona accidentes

limpia el patio con determinación.

El poeta desnuda su existencia

a través de libros, paredes, servilletas,

una forma invisible de materia

el poeta es eterno mientras tú lo leas.

Armonía matutina

Amor, amor de mi vida,

hoy te canta la mañana

con la armonía de las aves,

por encima de las angustias

y los rumores de este mundo,

y ese trinar dulce lleva para ti

mis deseos más amorosos,
una mañana de paz y de bien.

El milagro de nuestra unión

Por la mañana te levantas sobre mis labios,

con dulces palabras que me hacen despertar,

tan radiante y tranquila como las flores,

que brotan para conceder su belleza,

solo respiro con el brillo de tus ojos

y puedo sentir tu confianza palpitando en mí,

mientras mi alma se regocija entre tus manos,

exhalando el milagro de nuestra unión.

Placer y desfallecer

Que consuelo tan preciado

se encuentra en el cansancio,

de pie ante el umbral del colapso,

cargado de satisfacción y fracaso,

a punto de entregarse al sueño,

ligero para dormir en el fuego,

tocando sin sentir en el cuerpo

armónicos de algo raro y bello,

abandonando el dolor de los huesos,

sin saber si algún despertar aguarda,

entre gemidos mudos y quietos,

que intentan restaurar el alma.

Un sitio al despertar

Ahora voy a entrar para perderme

en el deseo que devora los miedos,

dejando huellas de perfume

sobre nuestra piel expuesta,

ahora voy en un acto indefenso

a donde no hay movimiento,

solamente una calma mortal

que se entretiene brillando,

si es que se agitan las aves

será por la brisa que nace

cuando pronuncio tu nombre

y dejo que mis alas trepen el cielo,

sé que puedes oír la respuesta

de mis manos, tus latidos, nuestros labios,

estas palabras son un bálsamo que cura

y que despierta tu paraíso en mí.