Mi paciente

Me duerme verde flama,
dos iris hechos nube
rugen sobre mi cama,
mi lirio llora y sube
no sabe a dónde va.
¿He marchado sin mí?
¡Doctor, dígame ya!

Ecos oníricos

Cada hombre persigue su señuelo,

un sueño envenenado de cielo

donde el escarabajo dorado

busca en la alfombra de su boca

para salvar el verso ignorado

y decidir donde lo coloca.

Estas palabras se vuelven ecos,

anidan detrás de la cabeza

hasta que dejan los ojos secos

y se mueve, la última piëza.

Cosmonauta

Bajo el resguardo de ojos infinitos

me agito en la soledad más elevada,

desconocido de todas direcciones

flotando en algún punto del cosmos,

salvando esta cruel inmensidad

que paraliza la imaginación

y desregula el pensamiento

siento perderme en la negrura,

olvidar mi historia y mi nombre

mientras mi cuerpo se extiende

hacia la bastedad inexplorada

lejos de los sofás y televisores,

la luz solar me atraviesa piadosa

y una sonrisa se refleja en mi casco

tal parece que todo lo hizo bien,

respiro y cierro los ojos para dormir.

Cruzar el puente

Veo los días asomarse

como dedos inquietos

buscando el interruptor

sin entrar a la habitación

pasos lentos, desiguales

regándose sin dirección

sobre fotos y calendarios,

nada en verdad concluye.

En esta hora pálida y de silencio

en que puedo caminar despierto

escribo cada pensamiento

que surge y me atraviesa

antes de que caiga al suelo

se estropee y desaparezca

en medio del polvo y el olvido

sin un nombre ni haber sufrido.

La imagen orgullosa e intocable

que se desmorona como arena

más se tarda en comprender

que en levantarse y empezar

hoy casi nadie duerme tranquilo

los que lo hacen están muertos

cruzar la calle es peligroso

quedarse quieto lo es más.

Los golpes se pierden en el viento

todos esperan un resultado diferente

los taxis viajan a través del tiempo

el chofer es un narrador omnisciente

algunos hacen de los trenes camas

sus huesos crujen como hojas secas

el ruido abre espacios entre las rejas

hombres salen envueltos en llamas.

Parece ser un domingo sin ocaso

estirándose sobre mi propia voz

camina por delante y sin prisas

por un pasillo expuesto de infinito

parece que siempre puedo volver

los números sostienen mi andar

cruzar los puentes es más seguro

ir y venir por encima de los autos.

Era febrero

La cama destendida y llena de almohadas

puerta y ventanas cerradas todos los días

tantas veces que serán la última

despidiéndose en silencio cálido

un lugar que no puede ser hogar

pero que si se comporta como tal

con sus arañas en las esquinas

un ojo siempre abierto de noche

el ronquido de muebles cansados

la visita esperada que apaga la luz

y se duerme contigo para que sientas

como todo ya va a estar bien mañana

esa luz de texto blanco y sonámbulo

que no se apaga ante la inspiración

hace llorar las horas y el cansancio

pero arrulla con dulzura al terminar

y se termina por última vez

un día tranquilo de febrero.

Salida

Solo un poco,

un milagro a salir

de muerto pixel.

Alguna vez vi

luz en la avenida,

como ser libre.

Labios sin dormir

que no pueden pronunciar

más de tres notas.

Inocente voz

que cuelga como panal,

alto, con miedo.

De ser tocado

y estallar sin gritar,

bajo el agua.

Ahí van todos,

jugando hasta caer

sobre el magma.

Soñé que era un árbol

Vino a mí como una alondra triste a media mañana,

yo era un árbol silente de ojeras largas y ramas cansadas,

se posó y no me opuse,

pude haberla despedido:

¡Vete lejos! No añadas más peso a mi cuerpo,

yo ya entregue mis frutos y merezco descanso.

Pero no lo hice,

la deje estar,

me miró con unos ojos de quien no entiende el mundo,

ni el dolor, ni la muerte,

–Oh pequeña ave –pensé–.

¿Qué maldad habrán descargado sobre tu espíritu?

¿Con que afilado puñal han atravesado tu corazón?

–Oh Señor árbol –me dijo–.

No sé porque lo ha hecho,

un niño me ha lanzado una piedra,

estoy herida pero yo no hice nada,

no lo entiendo.

–Es el hombre

–conteste–. No tiene remedio,

aquel espectro de luz,

millones de años atrás,

no lo ha dejado germinar,

y si acaso esa luz llegara a brotar,

no creo que estemos aquí para verla.

Pero tú tienes un don,

eres libre y pequeña,

yo estoy aquí, inmóvil.

Este es mi cuerpo, esto el tuyo,

yo doy vida, tú la transformas,

a través de ti, el universo canta,

no te desveles como yo

en cambiar el ritmo de las cosas,

de todo cuanto hay, llegará la hora,

somos la musa, la herida, el olvido.

–Lo entiendo –me dijo–.

–Duerme ya –le ordene–.

Desperté.

Placer y desfallecer

Que consuelo tan preciado

se encuentra en el cansancio,

de pie ante el umbral del colapso,

cargado de satisfacción y fracaso,

a punto de entregarse al sueño,

ligero para dormir en el fuego,

tocando sin sentir en el cuerpo

armónicos de algo raro y bello,

abandonando el dolor de los huesos,

sin saber si algún despertar aguarda,

entre gemidos mudos y quietos,

que intentan restaurar el alma.

La sed de la tierra

Mi sed estalla sobre tu cuerpo

mientras las gemas de tu piel parecen dormir,

ellas también quieren alcanzar la lucidez,

llévame en el abandono,

de ayer, de los muros y las mareas,

quédate y sana las grietas de mi cuerpo,

vuélveme la inspiración,

con el néctar invisible de tus flores,

hasta que mis raíces se conserven en ámbar

y descansemos sobre la tierra.