Mi paciente

Me duerme verde flama,
dos iris hechos nube
rugen sobre mi cama,
mi lirio llora y sube
no sabe a dónde va.
¿He marchado sin mí?
¡Doctor, dígame ya!

Precipitación

Las gotas que fulminan el suelo

atraviesan pieles de ladrillo,

son todas como flechas de caza

destinadas a la bestia mansa

víctima de fortuita piedad.

El agua que corre por el atrio

hilvana sus cuerdas invisibles

tajadas por terribles pisadas,

se forman ondas, nuclean burbujas

voces que retornan a su cauce.

La basura sombra que se estanca

un rugido grave que ensordece

los propios instintos animales

nos exigen volver a las cuevas,

no pueden tocarme, estoy distante.