Ahógame la carne,
otoño de mis corolas,
con el verbo frío
de tu semilla.
Bébeme la piel,
profeta de la simetría,
con la hojuela moteada
de tu limbo.
Hazme polen
y llévame a tu boca,
para dormir
bajo terrestre manto.
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miércoles, 4 de diciembre de 2019
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