Renuevo

Ahógame la carne,

otoño de mis corolas,

con el verbo frío

de tu semilla.

Bébeme la piel,

profeta de la simetría,

con la hojuela moteada

de tu limbo.

Hazme polen

y llévame a tu boca,

para dormir

bajo terrestre manto.

El Anturio

Lengua roja ovalada

y de espada dorada,

hogar, háblame de ella,

de su sol de verano

y su lluvia de otoño,

florescencia divina,

de la dulce delicia,

la dama del jardín.

Cuatro Haikus sobre las estaciones

Trinan las aves

los jardines fecundos

entregan dones.

En el verano
el sol mueve las sombras
con dulce calma.

Niñas y niños

cabalgan hojas secas

sobre la brisa.

Entre la nieve

sus orejas se mueven

un zorro duerme.