Temporal

El suspiro propio es una espada

alojada en el pecho,
que no alcanza el corazón,
pero lo tiene aprisionado. 
Como si al moverse un poco, 
un breve dolor metálico, 
que se sentía olvidado,
soplara de adentro hacia afuera.
Viento frío que no corta,
solo se escapa y te duerme.
El suspiro ajeno es un trueno, 
o como una llama suave
que de pronto se ensancha
y se vuelve pequeña otra vez.
Viento frío que no corta,
solo se anuncia y te despierta.
Creo que no sabría decir
cual me estremece más,
y la verdad, ninguno es igual.
Pero todo suspiro que escapa
parece que quiere
volverse un temporal.

Reunión

Te escribo con las letras que quedaron

sobre el suelo que extraña tus pasos,

porque no soporto verlas hechas polvo

con los armónicos dolientes de mi soledad.

He sido atormentado por los años

y hechos que me arrebataron tu infancia,

me volví preso del silencio y la distancia

reflejados en tu mirada de adiós.

Esta es la carta de los errores incontables,
la súplica de cosas que hicimos imposibles,
la sombra presente que no nos deja
y un llamado firme de reconciliación.

Te lo ruego, antes de mi muerte,

ven a verme

y todas las palabras se levantarán,

habla conmigo

y podre componerte cantos nuevos,

vuelve la luz a mi vida

y así mi corazón se alegrará,

así mi corazón se alegrará.

Súplica del yo perdido

Hombre de lata, ya ni tu corazón responde,

contesta, las sombras que quedan se quieren enterar,

la melodía silenciada por un grito vacío y pobre,

se cuelga de la razón, ya ninguno vuelve a su hogar,

el alma se quiebra en múltiples ecos,

cuando se venden todos los deseos.

Hombre de lava, solo te comes lo que está vivo,

y mientras más creces, más te adornas y consumes,

en poco tiempo solo quedará un lamento tibio,

los últimos rescoldos de un corazón que sufre,

ya verás, la fuerza y la ambición se acaban,

abandonan el cuerpo aún de los que más aman.

Hombre de polvo, tú mismo te has perdido,

rodeado de singulares formas que solo estorban,

debes volver y buscarme ahora, te lo exijo,

en alguna parte, afuera o adentro de las sombras,

donde convergen las aguas y las aves se alimentan,

donde el sol no puede entrar y los minerales charlan.

Volar

Veo las nubes moverse con una calma monstruosa,

acariciando las montañas con sus dedos fríos,

como llamándolas a despertar de algún sueño,

solo para tener su atención y entonces devorarlas.

Miro el verdor que se desvanece olvidándose de mí,

su rostro queda cubierto en blancura y levedad,

mi cuerpo se estremece al ver este mundo,

amando como todo se consume en nubes.

Llevándose mi razón ante las puertas de reinos ocultos,

donde las voces viajan a través de ensueños flotantes,

donde las formas cambiantes entran por mis ojos,

confundiéndome con su belleza imposible, escandalosa.

Su suelo se propaga sin piedad y se convierte en criatura,

soltándose de sí y otorgando formas a mil criaturas más,

cada una con sus inquietudes y caprichos,

apoderándose de mí y elevándome más.

A los poetas no reconocidos

Vino para el mundo con ojos de dolor,

llegaron desde lejos un coro y una luz

que se precipitaron sobre su rostro,

ellos lo ignoraron y a nadie le importo.

Con el paso del tiempo la miseria lo cerco,

su padre dijo basta y nunca regreso,

la muerte se anunció ante su último amor,

se supo abandonado y decidió partir.

Ya con la mirada llena de estrellas muertas,

se sintió ilusionado y despertó con todas ellas,

por fin en su interior halló fuerzas para crear,

se dedicó a darle a las cosas nuevas formas.

Como una flecha puntiaguda él se manifestó,

atravesando así la más sensible tela del cuerpo,

convirtiendo en imagen los sonidos de su voz

y con sensible mano hizo brotar letras del suelo.

Difícil entender para aquella sociedad,

románticas tinieblas burlándose de lo racional

ninguno se apiado de tanta soledad,

así entrego su obra y su salud al delirio mortal.

Y al transformarse en éxtasis

hizo morir la luz y término la espera,

ahora con su cuerpo ya disuelto,

se dio al final de alimento a las raíces.

Tan solo un verso más para reír y llorar,

la última caricia para un mundo sin pasión,

muere en la distancia con la boca seca

y un alma de papel para leer años después.

La sed de la tierra

Mi sed estalla sobre tu cuerpo

mientras las gemas de tu piel parecen dormir,

ellas también quieren alcanzar la lucidez,

llévame en el abandono,

de ayer, de los muros y las mareas,

quédate y sana las grietas de mi cuerpo,

vuélveme la inspiración,

con el néctar invisible de tus flores,

hasta que mis raíces se conserven en ámbar

y descansemos sobre la tierra.