hacerme polvo al tocar,
comer miel en tu mirar
volverme brisa en tu voz.
Húndeme, en tu fe abismal
hablaré con tu ventana,
ábreme, en mí era mortal
vagaras por mi montaña.
¿A quién mi rostro de lluvia
si no es la sed de tu huerta?
¿A dónde tu piel de juvia
si no alimenta mi hoguera?
Y como podrían ser otros
los espejos de mi andar,
si no puedo respirar
ni moverme sin tus ojos.
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