Corona de Cristo (Euphorbia milii)

Cuán piadosa quien le nombra

con el alma en un crisol,

un misterio a media sombra,

un milagro a pleno sol.

Entre espinas nacen flores

rojo sangre en sus rosetas,

florescencia de dolores

para reyes y profetas.

Corona de Cristo (Euphorbia milii)

Previo al ensueño

Tengo ganas de caer en un sueño profundo

diferente a todos mis sueños anteriores,

nacido de la noche y tu coro rotundo.

Que mis ojos resistan ante sus captores,

mientras mis brazos se sumergen al trasmundo

de amapolas y almohadones de colores.

Que mi mente combata el sopor embriagante

hasta que mis párpados cedan al conjuro

y mi respiración a tu forma cambiante.

Quiero hundirme completo y atravesar el muro,

quiero volver ligero y de rostro radiante,

hazme despertar en algún tiempo futuro.

Al pie de la montaña

Girasol de ojos ingenuos y hojas bellas,

pequeñita la boca de los mil mitos,

narración suave entre rayos y centellas

que arrulla el corazón y practica ritos.

A mis padres, mis amores.

Tiene la palabra bien medida,

la fuerza de quien sabe ceder

y voz del faro que no se olvida.

Él es a quien yo amo con mí ser.

Tiene el pecho herido y el alma henchida

de tanto dar y tanto querer,

la mirada de armonía en mi vida.

Ella es a quien yo amo con mí ser.

El fallo de una deidad

Se despertó con el tierno Julo entre sus brazos,

rosado capullo que florece cuando quiere,

y arropados por el suave aroma que confiere,

lo apretó contra su pecho al sentir los flechazos.

El primero para herirla, robar su mirada

y con intensa grana teñir su nieve piel,

el segundo para dejarla, apenas mojada

pero sedienta, a cambio de un río entregarle miel.

Una tercera flecha descansaba en la aljaba

preparada para ofrecer el último impacto,

tan solo el sonido de su voz cerraría el pacto

pero fue ahí cuando sintió que el dolor hartaba.

Se levantó, con un ligero camisón rosa

y avanzo hasta el borde de aquel edén conjurado,

¿soltar al infante o pedir con su voz de diosa?

y recibir la flecha de su amor anhelado.

Renuevo

Ahógame la carne,

otoño de mis corolas,

con el verbo frío

de tu semilla.

Bébeme la piel,

profeta de la simetría,

con la hojuela moteada

de tu limbo.

Hazme polen

y llévame a tu boca,

para dormir

bajo terrestre manto.

Mi paciente

Me duerme verde flama,
dos iris hechos nube
rugen sobre mi cama,
mi lirio llora y sube
no sabe a dónde va.
¿He marchado sin mí?
¡Doctor, dígame ya!